Buscavidas y ciudades frustradas

  La gente no espabila.- Poco avanzaremos socialmente cuando, (hoy mismo compruebo al comentarlo con una cajera), la gente no sabe distinguir la diferencia entre el buscarse la vida (cosa loable) con el ser un buscavidas (que puede ser cosa reprobable) ya que no todos entienden que mientras uno consigue soluciones a los problemas con su imaginación y esfuerzo solitario el otro sobrenada en su mar de oportunidades para pescar su provecho en río revuelto de confusión y picardía. Andan todos cegados con el tema ganarse la vida (asunto honorable y necesario) y no digo nada con ese matiz de solventarse la vida o solucionársela…o arreglársela a quien sea, de por vida.

Ignoro si el patio está emputecido pero sin necesidad de participar en tertulias de bar locales doy por seguro que la corrala vecinal está embrutecida pues la prensa afirma que hay 10 millones de adultos escasamente cualificados y, entre otros botones de muestra, el abandono escolar temprano (colgar los libros antes de los 16 años) va por la quinta parte del alumnado así que no extraño que nadie sepa a la vista del censo vecinal qué diferencia hay entre ser tierra de acogida o tierra de recogida y como puede ser uno forastero en su propia localidad.

Ayer un coche embistió a otro aparcado que estaba solo y parado sin conductor; la llamada a los agentes me produjo estupefacción pues se le demandaba al titular del coche aparcado y dañado una retahíla de documentos: Seguro-ITV-DNI- Permiso de circulación etc.  Por un instante rememoré otros tiempos de papeleo burocrático decimonónico como cuando al triplicado ejemplar se le pedía póliza y sello de huérfanos (aportación voluntario decía el sello)  acompañado de Certificado de Penados y Rebeldes y/o Partida de Bautismo legalizada y legitimada, Informe de Buena Conducta y otras lindezas de papel con sello de caucho; me cachondeaba de ello imaginando por conducto paralelo el informe de la empleada de la limpieza o el cura párroco garantizando el cumplimiento del ayuno y la abstinencia cuaresmal pero esta broma no ha desaparecido por lo que veo en esta secesión burocrática de facto que nos caracteriza: Uno pasa la ITV en Galicia porque está allí de paso y como el coche es de Barcelona u otro lugar donde realmente reside siempre se le puede cuestionar en su territorio de taifa si le es válido el permiso conseguido ya que la tasa se la ha embolsado otro territorio autónomo (no sé como habrá acabado el tema pero por aquí hay escapistas a las provincias limítrofes por cuestión de pagar menos tasas)

  Me regodea pensar que si el coche se estampa contra una pared le pidan recibo de IBI y Tasa de Basura o Certificado de eficiencia energética al dueño de la casa derribada o si es atropellado se demande al muerto la última declaración de renta por aquello de estar al corriente en su fiscalidad, o al herido que se haga cargo de los gastos de recogida del asfalto de sus gafas y zapatos. Esto es delirante porque al final la ayuda se reduce a comprobar si estas al corriente de pagos y tasas porque nos dieron rellenado…un parte amistoso de accidente tras varias horas de asistencia y comparecencia en sede oficial con toda suerte de fotocopias que se guardaron para ellos. No dudo que es el procedimiento correcto pero dudo sobre si volveremos a llamarlos ni siquiera ahora día 23 que a las 2352 ya están montando su casal unos mozuelos con música para las fiestas de… Octubre. En reducción al absurdo se demuestra: Así nos va, así nos irá.

                El cansino mundo de la política.-

Visto lo visto, oído lo oído, no hay que sacar nada de donde no hay; así que mi reflexión se centra y concentra en las enseñanzas extraíbles de las humoradas de estos personajes. Mis candidatos p’a tó =El Tío la vara; Berengario el tractorista y Ricardo Boquerone; Añado por mi epitafio electoral la frase de la vieja del visillo “Ay Señor, llévame pronto…”

 La Aldea que está muerta sin saberlo.-

En esta que llamo mi aldea tenemos alguna peculiaridad anómala que solo pasa desapercibida a los de dentro pero no a los de fuera. Aunque no llegamos a ciudad no somos pueblo sino Villa, si bien contamos como barrio extrarradio… a una ciudad llamada de vacaciones; si el censo vecinal  con el suflé inmobiliario apenas superó la barrera de los 10.000 (ahora bajando) resulta que las casas más que duplican al número de personas y por más que se le quiera tomar por destino turístico, residencialmente, el número de emigrantes casi supera al de autóctonos no viéndose más turistas que algunas quincenas veraniegas y puentes de guardar para relajo playero de algunos capitalinos que huyen de su urbe para venir de forasteros a un lugar donde nadie se arraiga ni identifica con él ni entre sí.

¡Vaya mareo identitario! Resulta que entre musulmanes-ortodoxos y agnósticos se quedan los católicos en minoría pero seguimos celebrando el santoral tradicional católico como festejos locales y no solo son los patronales (patrón y patrona) sino que conmemoramos hasta un total de 7 festejos religiosos como tradición local de toda la vida, aunque alguno me lo hayan disfrazado laicamente como día del turista.  Este destino turístico, vista la edad media de los que se ven deambular, lleva camino de ser un despoblado en menos de una década o…un inmenso geriátrico. Ayer mismo, en la esquina de la Plaza Mayor, me preguntaban por donde estaba el Centro y no supe responder cuando me interrogaban por donde se encontraba una calle de tiendas donde comprar algún regalo de recuerdo que no fuera cosa de tenderete de mercadillo o del todo a 0,60 (antes 100).

  Por anomalía tengo que la costumbre vecinal consolidada es cerrar bares y comercios en fiestas, tomarse exilio- vacaciones la gente y encerrarse las peñas en almacenes y casas viejas para su goce privado aislado mientras que algunos disco-bares, pagando canon por ello, descuidan su local fijo y montan sucursal en tiendas de lona para concentrarse en zona de fiesta (recinto le llaman) al aire libre pero lo más doliente es que entren en programa con sus negocios y dj,s compitiendo entre sí hasta el amanecer durante un torturante periodo de 9 noches seguidas en castigo sonoro del domicilio, más propio del manual para interrogar prisioneros y hundirlos sicológicamente en lavado de cerebro  que de una sociedad vecinal del XXI. No es para tomar a broma ni a chacota tanta falta de respeto a la ciudadanía, no es para reírse del sufridor… es para avergonzarse del chungo nivel de una gente que llama “cultural” a una semana festera previa a las semana “botellón” solo para empalmar fines de semana con bailongos verbeneros y en donde el evento cultural más notable es…¡ un campeonato de Guiñote en un Bar!

  El balance anual de cada año en la aldea es un permanente día de la marmota: se cobran impuestos y se gastan en actividades buñuelo, esto es, con más viento que envoltorio pues todos los jornales se van en montar y desmontar tablados y tinglados efímeros, montar y desmontar vallas, bloquear calles y distorsionar la vida corriente jugando a tomar la calle como patio de recreo municipal.   Acaba el año y todo sigue igual que antes.  

Si los astronautas del Apolo 13 hubieran sido de esta aldea de aquí la frase histórica cambiaria ligeramente por “¡Houston!, ¡Houston! Tenéis un gran problema como sigáis dejándonos llevar la nave a solas.

Aquelarre de medianias

Galopando sin cabeza.- Cuando se dice de un grupo que entre todos no hacemos uno se puede entender que no consiguen unanimidad para actuar con la fuerza de una sola voz; Pero… también podemos entender que, en su medianía, al sumarlos no se consigue siquiera el nivel aceptable para una persona que pudiéramos tener como completa. 

Juzguen Uds.  lo que hay de “nivelazo” en una aldea donde el consistorio se enfrasca en disquisiciones metafísicas sobre el reservarse 200 entradas ¡para uso protocolario!  Hablamos de un concierto de una cantante de coplas y sevillanas, programado dentro de las fiestas patronales, al que aun siendo pagado por fondos públicos se le pone precio de entrada al público para todos los asistentes… menos los incluidos en el capítulo nobiliario de protocolarios. O sea, de regalo a cuenta del erario para reparto aleatorio, graciable y repartible a criterio del sanedrín de electos, que en su reparto discrecional  sentirán el aroma del Poder de la magnanimidad selectiva, el goce de ser halagados por los peticionarios y el placer de sentirse dador de favores comprobando cuantos amigos tienen que agasajar clientelarmente con su importancia. Están un poquito enfurruñados porque han rebajado de 300 a 200 el cupo de regalos (no cuento el aforo del local para no avergonzarlos) pero esto me recuerda las entradas del Circo donde se fijaba en la tablilla de precios “Niños y militares sin graduación gratis” y es que andamos en un circo anual de festejos donde algunos, los más, pagan tres veces: El caché de la artista con sus impuestos vía presupuesto municipal, la entrada si van a verla y la entrada de los que van a verla gratis por el regalo de los políticos de la tribu. La memez se consolida cuando un portavoz agradece “el esfuerzo del concejal por preparar unas fiestas con 80 eventos”. Dividan días por eventos y verán la dificultad de evacuar necesidades fisiológicas que tendremos al no poder asistir a todos sin tiempo para descansar… 

Siento vergüenza del desprestigio comunal que surge del desperdicio intelectual en que ocupamos tiempo y dinero bajo la ocupación-preocupación de estos despreocupados figurando como prócer de la aldea. Mi impresión es que cuando se anda sumido en un aquelarre de medianías no solo no se siembra nada sino que tampoco se recoge un mal fruto perecedero por muy silvestre que se nos aparezca. 

tribulaciones de ahora mismo

Si el mamoneo y la memez fueran líquidos mezclables en un vaso, al cóctel resultante habría que llamarle Municipalismo pues en los 40 años que llevamos de Democracia hemos visto de tó que es lo mismo que decir ná. Comenzaron por todas partes con lo del Hogar del Jubilado (especie de teleclub en competencia desleal con la taberna o el café de siempre o a los bancos de la plaza para tomar el sol llamados Mentideros en algún pueblito aragonés aunque en mi pueblo llamaron con sorna La Moncloa al bar sito frente al Consistorio por similitud en toma de acuerdos y decisiones a la sede del Gobierno Central en Madrid); siguieron con lo del Polideportivo (no confundir con el chiste lépero del agente con chanclas Poli-deportivo o esa fuerza especial playera de agentes ciclistas en bermudas) y hasta recuerdo en aquellos años unos munícipes bobos (no digo sitio para no sonrojar) que habían comprado Casco de Bobbie ingles para sus guardias urbanos como “fet diferencial” y declaración de principios sobre el nuevo talante de sus alguacilillos y pregonero; en algún lugar pensaron en elevar la alberca a Piscina Municipal y ahora, copiándose de unos a otros, siguen en la paja mental de los huertos urbanos-ruta de la tapa o del sabor (por aquí la del Gin Tonic) y el invento de los eventos que sintetizo en ruido, botellón, títeres y cucamonas. Algunos se quedaron en el pendiente de prometer: Consultorios- Centros de día y un largo etc. que deja corto al compendio titulado “La delirante historia de los chiringuitos locales en España” (2012 Sandra Mir y Gabriel Cruz)

Cuando se junta el hambre con las ganas de comer se produce el empacho perfecto a modo de embarazo sicológico o el retortijón de la nada. Todo arrejuntamiento de personas y forasteros suplanta y parasita al ayuntamiento de vecinos uncidos a la yunta tributaria. 

Ahora parecen descubrir las grandes ciudades eso del Populismo y las “cantamañanadas” como objetivos estratégicos de la urbe pero en los pueblos llevamos décadas sabiendo que en nuestras Ínsulas Baratarias no hay siquiera un Sancho Panza con sentido común porque las Listas se rematan con floreros y relleno personal de los subdelegados que se nombran desde fuera por los Partidos al dictado de sus jerarquías feudales. Las cofradías de votantes andan divididas entre San Sulpicio y San Simplicio (entiéndase Suplicio y Simplón) y si Larra retrató las tribulaciones de un español del XIX, Berlanga bordó el XX siguiéndole en esa clave de astracanada humorística hasta Santiago Segura radiografía la sociedad con su Torrente llamado El brazo tonto de la Ley; Seguiría contando historias del presente pero encuentro más nivel y debate en una película de Don Camilo, pugnando con Don Peppone, que todo lo que se dilucida y decide entre esos plenos municipales que juegan a arreglar el mundo sin conseguir vencer a los mosquitos…. 

La pantomima jornalera alrededor de la ventana.- Sobre las 7 y pico de la mañana una mini tanqueta monoplaza comienza jornada bajo mi ventana picando baldosas. Objetivo: abrir una zanja de 3 m de larga y 2 baldosas de ancha para colocar una canal en arqueta prefabricada de pluviales dado que cuando, va para 10 años, se renovó la calle nadie supo decirle al arquitecto que por ahí circulaba una carrerasa-rambla (avenida en doble calle paralela J. Rivera)  cuya agua arramblada supera el palmo de riada a cada llovida. El panorama es de risa: 1 operario con la tanqueta monoplaza pica tic-tic levantando el suelo rodeado de 4-5 operarios haciendo corro y un jefe baranda-mandamás haciendo lo propio de sus propios: (para los que no estén familiarizados con la uniformidad y jerarquía del universo Playmobil les diré que se diferencia al que lleva la responsabilidad del mando por su chaleco reflectante de color butano o amarillo que es diferente, y color contrario, al de la cuadrilla por no citar que mientras unos ponen gesto y cara de póquer el jefe es el único que gesticula y habla).

Hace tiempo que se observa que la base del trabajo manual consiste en poner motores en marcha con toda suerte de zumbidos, vibraciones, pitidos y demás repique en machaqueo del oído ajeno y lo que es pico y pala  con fuerza humana parece cosa de museo costumbrista del pasado pre-gasolina. Lo que es de asombrar es el silencio que paraliza la obra al poco de iniciarse ya que sobre las 0900 la sagrada costumbre de almorzar introduce un alto o cease fire, break o kit-kat para entendernos los modernos. Primum Vivere deinde Philosophare que viene a decir reponer fuerzas para continuar el tableteo del tac-tac-tacatá en sinfonía con la radial, el grupo electrógeno y la retro-excavadora de bolsillo.

Siento sonreírme de lo que pasa, pero si sumo a la cuadrilla ejecutante a quienes tiempo atrás puntearon verde fosforito el planteo de la obra, quienes la diseñaron y planearon… y quienes gestionaron burocráticamente la adjudicación de contrata, veo que una zanja de 3 metros ha precisado el concurso de una decena larga de personas que ríete tú de la gran Muralla China y sus obreros. A veces uno no sabe si vive en una avenida del casco urbano consolidado de siglos o habita en medio de una cantera o explotación minera a cielo abierto.

Así sigue todo: de Victoria en Victoria hasta que nos venga la Derrota final mientras yo sigo de revés en derrota… hasta que vea el colapso global final. 

Una suma de jornales no es trabajo ni trabajos, aunque no vengan mal. Como decían los viejos del lugar: Estem perduts!