toponimia mutante

Toponimia mutante orpesina ó No es tan difícil que coincida tener la razón en dos cosas diferentes.-

La Memoria es selectiva y traidora por olvidadiza o convenienciera, puede ser contradictoria con la misma realidad percibida por los demás por aquello de la subjetividad o particularidad de las vivencias de cada cual y por los recuerdos conservados en el contexto de cada generación que pueden ser diferentes o contrarios. En el tema de topónimos locales nada más divertido que las discrepancias entre los mismos vecinos, cuando se les entrevera el recuerdo de las familias con el suyo propio, dándose el error de llamar diferente a un mismo lugar, tirándose los trastos a la cabeza por mezclarse denominaciones del pasado entre sí; se apasionan  y crean controversia sobre quien tiene la razón de recordar un nombre de paraje como más autentico.   Siendo niño, yo conocía como la calle del estanco a una calle porque desconocía que su nombre oficial era Ramón y Cajal, menos aun sabía que décadas antes –y por décadas- se le llamaba Calle Nueva y menos podía suponer que décadas después, por variar el estanco de local, yo mismo llamaría del estanco a otra calle diferente incluso de la actual ubicación que tiene ahora. Cosas de usar un nombre coloquial para entenderse por no mentar el vicio nacional iconoclasta de cambiar nombres del callejero según la coyuntura política revanchista del momento que se considere. Las referencias para orientarse son mutables e itinerantes con el tiempo pues mi bisabuelo conoció otro punto de estanco por lo que cuando aquel iba a comprar tabaco no hablamos del mismo sitio.

   

Me consultan sobre la corrección del topónimo entre Pozo del Ravalet y Pozo de la Villa.- El Pou del Ravalet, antiguamente más conocido como Pou de la Vila, recibía este nombre tanto por su ubicación como por ser el único existente dentro del recinto amurallado de la Villa, cuando Orpesa no contaba con casco urbano fuera de extramuros de ese recinto, y no había otros pozos dentro de la población pues en el campo abierto estaban- quizá con mayor antigüedad- el del Camí (hoy desaparecido sobre carretera vieja por zona de Bomberos) y el del Riu (también desaparecido inmediaciones del Chinchilla con camí de la Tall).  Nos consta de su existencia noticia documental al menos del siglo XIX aunque no podamos precisar fecha inicial exacta. Su ubicación en la calle y zona del Ravalet  y `por eso dieron en popularizarlo como Ravalet cuando se crearon en el XX otros nuevos pozos dentro del casco urbano tras el ensanche poblacional por el llano ( Estenedos - Llavar- Lavaderos y Carretera de los que solo queda una ruina de pretil en lavaderos).

Los dos nombres son sucesivos y correctos según la época en que se les cite siendo el nombre más antiguo el de la Vila o Villa. (Mi amigo Secundino con sus 93 años recuerda mejor el nombre de la Villa que yo con 62 que me es más familiar el de Ravalet)

Pero siempre habrá algún documento escrito que nos ponga en la senda origen de la confusa coincidencia: Un suceso luctuoso de 1875 con ahogada en ese pozo donde figura nombre pozo de la Villa en calle Ravalet y es que los nombres son un común acuerdo de usar el mismo para entenderse sobre la misma cosa. No enfadaros porque haya dos nombres de vez en cuando con iguales credenciales aunque a veces el despiporre lleva a desvariar por Rompuda-Rampuda- Raspuda, lo que simplemente vox populi era el Barranquet sin que nadie explique significado, Origen o desde cuándo se usa.

Pero la desmemoria o la moda pueden desvirtuar un topónimo al deconstruir-reconstruir-sustituir un nombre por otro. Nadie entre 1554 y hasta hace poco sabría localizar esa torre vigía de la Corda o La Cordà (cuerda o cordada). Simplemente no existía ese nombre que hoy municipalmente se asume como “de toda la vida” La Torre del Barranc o de La Corda.- El nombre de la Cuerda es hoy vigente solo por razón de que quedaba resto de alguna maroma a modo de escala que permitía acceder a su interior ya que su puerta está en lo alto y no a ras del suelo.

    La torre fue conocida en el pasado por distintos nombres, en 1563 del Barranc de la Dona, en 1607 del barranc de la mala dona; 1673  simplemente Torre del Barranc en el siglo XVIII año 1728 es del Barranco llamada la Renegada quizá como evolución del calificativo de Mala Mujer; en 1869 con el solo nombre de Renegada se dice de ella:

Reconocimiento de la Torre de la Renegada con arreglo a la orden del Excmo. Sr. Ingeniero General de 9 de julio de 1869. Se halla situada sobre una altura a poca distancia del mar entre la Torre de la Colomera y la del Rey distando media hora de mal camino de la 1ª y una hora también de mal camino de la 2ª; junto a ella pasa la vía férrea trazada en desmonte de considerable altura. Sirve de atalaya para dar señales de la costa con una capacidad para tres hombres; su base circular tiene 5 metros de diámetro exterior y su altura total es de 16 metros, hallándose rodeada de riscos por todas partes. Se halla en mediano estado de servicio. Fue entregada al Cuerpo de Carabineros en 20 de Diciembre de 1850 y en la actualidad no se advierten faltas o variaciones respecto al inventario; no está habitada ni se emplea en cosa alguna. Pudiera prestar alguna utilidad como vigía en atención a que desde ella se descubre grande extensión de costa y de mar, pero estando solamente a media hora de la Torre de la Colomera que reúne las mismas circunstancias ventajosas creemos no es conveniente su conservación. Necesita recalzas, repellos y otros reparos cuyo coste se puede graduar en 40 escudos. Su redonda está formada de terreno montañoso que no está cultivado, ni es susceptible de producción alguna.

La torre datada de 1554 ha sido remozada municipalmente en 2011, anexándole una discutible jaula escalera a modo de duplex visitable.

Otro día hablaremos de otros errores y confusiones que se arrastran a cuenta de los topónimos locales por fiarnos solo de la transmisión oral no contrastada con documentos antiguos.

Farsa y Camelo

Fin de fiesta.- Agradezco la atención y la intención de quienes me han felicitado el cumpleaños y, también, de quienes han tenido la delicadeza de no hacerlo por no recordarme que el tiempo pasa incluso en este memo valle de la marmota.

Aprovecho la ocasión para mandar a pastar (por un prado donde ya hayan pasado vacas digiriendo yerba) a quienes lo han celebrado bajo mi ventana con música hasta pasadas las 0500h. Dedico un recuerdo a quien me manda después los motores de las maquinas de limpieza hasta las 9 y deseo que les llegue la luz de la inteligencia a quienes consienten, programan y se creen que tienen éxito con este descerebrado proceder a cargo del erario público. Ojalá se les abra el tercer ojo (¿ojete?) para que el viento de la cordura les sea insuflado. Dicho Sin acritud de parte del heterodoxo irredento que conocéis pero que mantiene el apretón de manos de 1976.

 

De niños y de adultos.-  Chapotear en un charco, retozar en donde uno se manche con toda la guarrera posible  o buscar en el diccionario caca-moco-culo-pilila son placeres inherentes a la infancia. Así que lo escatológico es una fijación infantil que según Freud viene de la fase anal propia de los 2 a 4 años de edad cuando el niño encuentra placer en controlar sus intestinos… pero hay adultos que no han superado la fase de cagón en sus 2 significados del diccionario.

  Hay un sujeto-individuo-espécimen-ente o energúmeno, que dice ser y llamarse Willy (Guillermín o Guillermito) como nombre artístico-apodo-alias-mote, o eso de los que se decía en Crónica de Sucesos: también conocido por otro nombre (en francés y catalán a todo lo que no sea lo oficial del DNI se dice Mal Nom); humanoide del que ignoro su origen porque me es indiferente aunque le presumiría ser de Ohio, dado que allí hay una ciudad llamada Toledo y solo así se explica ese meter el inglés por delante a lo de Toledo como apellido paterno.

  Profesional de la farándula, el Guille este (no confundir con el hermano de Mafalda)  hace tiempo que desbarra con su papelón del delirio interpretativo que asume como filosofo-personaje politiquillo, ya que parece que no distingue bien la realidad de la ficción en su cabeza, al punto de que nos ha lanzado una retahíla de me cago en tal cantidad… que parece la antesala de las cagaleras de la muerte por deshidratación de tanta hez que destila cagándose en todo, incluso lo que se menea, que ya es chulería sobre puntería y ganas de enmerdar todo  su alrededor.

No perdáis tiempo en indignaros con el tipo de esfínter flojo; simplemente aconsejarle que se cambie los pañales y se ponga Nenuco para airear su mente y respirar menos hedor por la neurona. Recordarle que el chiste del matón que se cagaba con todos los del salón menos uno, la gracia estaba en que se lo reservaba para papel higiénico y que sepa que con las cosas del culo no se juega, no vaya a caer en manos de algún Vlad el Empalador  que, porque no tenga sentido del humor como para entenderle, le tapone el ano por ayudarle a frenar la diarrea. Hasta para ofender hay que saber ser artista y no un memo chabacano faltón con incontinencia verbal.

Arturo y Camelot o El Astuto en su Camelo.-

Un simple toque de silbato en aviso disuasorio o de intimidación puede bastar para aguar y mutar cualquier baño de multitudes, en colectiva adhesión inquebrantable a una causa, dejándola en simple masa desbandada y desbaratando el escenario más sublime con una asustadiza dispersión de seguidores en fuga, huyendo de sus propios miedos y fantasmas.

Votar y Botar no es solo cuestión de distinta ortografía sino de ideas claras. Votar con los pies es una manera preventiva de evitar que le boten a uno sin necesitar rebotarse contra una realidad embotada por el cansino juego de los tontos del bote.

Siempre me hizo gracia eso de sacarlos de la esclavitud y luego tenerlos 40 años vagando por el desierto tras la quimera de una tierra prometida.  No hay memoria de la división de opiniones entre aquella gente, no hay noticia sobre sus intenciones de voto ni estados de opinión o acciones de oposición pero, sin saberlo, cabe suponer que unos le mentaban el padre y otros la madre al iluminado que les llevaba dando vueltas por ninguna parte a no se sabe donde ilusionándoles bajo una promesa que ninguno llegaría a ver en esta vida.

Eso sí, estuvieron muy entretenidos debatiendo sobre el que solo ellos eran un Pueblo elegido aunque no entendieran bien el para qué. 

No hay fiesta feliz para todos

   

Algo huele a podrido cuando se programan actos de homenaje ¿…? A nuestros mayores que mayormente consiste en una comilona de gorra y a ello asisten pasando de 2 centenas, o sea 10 veces más a la comida que a la misa, pues solo hay que decir que cuando nací en 1953 apenas había 1 millar de habitantes y todavía no estoy incluido en el cupo de mayores por lo que esa proporción de ancianos es fruto demográfico ajeno (No made in Oropesa) que no producto de la propia aldea.

Los mayores elegidos este año para personificar el homenaje me resultan no solo poco conocidos sino absolutamente desconocidos. Sus apellidos, sus caras y su biografía desconocida, me resultan foráneos y ajenos a mi recuerdo de toda la vida, quizá sean de esa 2ª residencia post jubilación de larga temporada que hace en nuestro censo local como un acumulo mal contado de desconocidos entre sí y… no me sorprendo por ello pues  son cosas más que del crisol de razas o melting-pot sociológico son consecuencia de la mezcolanza vecinal turístico-inmobiliaria-emigracional en la que nos han metido a todos como un puchero humano. Cosa de la que estoy fuera de asombro desde que comprendí el viejo refrán de que a lo largo de la vida uno no es de donde nace sino de donde pace; por lo que así asumí sin extrañeza lo chocante de aquella ministra de apellidos netamente gallegos que se decía oriunda de Bilbao y se presentaba electoralmente por Alicante como una realidad normal en arraigo.

 Lo que me resulta chocante es que p.e. mi madre, sin ir más lejos, con más edad (92), arraigo familiar de varios siglos en la localidad, criada aquí y empadronada aquí, con propiedades de siempre a su nombre en este municipio, se ha debido caer del listado de abuelos locales pues nunca ha recibido una invitación al acto festero y tal parece que solo consta en  la libreta de direcciones de asuntos tributarios y desmanes urbanísticos y aun esto tengo dudas que sea relación bidireccional pues nunca recibe respuesta a sus alegaciones en muchas de las cuitas que tenemos con esta madrastra consistorial.

Lo confieso. No nos duele que nos ignoren y nos ninguneen. Realmente nos enrabieta que no nos den opción a rehusar-rechazar-menospreciar-declinar y soslayar toda suerte de invitación-agasajo u falso homenaje de algo que por su fría tecnicidad repetitiva parece degenerar en un reparto gratuito de sopa boba en plan de luxe, como si a los niños se les seduce con golosinas, a los jóvenes con música y a los viejos… pues eso. Aprended que los viejos precisan otros gestos de reconocimiento. Más del día a día, más mimo que alimento y recordad eso Ética y Estética desde la cuna hasta la sepultura.

 La huida imposible.-

El pasado día 2 por la noche me fui a dormir a otra casa familiar de la plaza, ausentándome de la mía, por evitarme el mamoneo discotequero (de frente) y la feria de atracciones (lateral izquierdo y trasero) doble ataque a decibelios que junto a la reverberación de paredes del costado me tienen el domicilio como celda de castigo municipal.

   Hice un Pan como unas Obleas (versión en fino de un refrán similar más vulgar e irreverente) pues sobre las 0000h una trompetería de charangas me pasó por mi refugio en procesión cívica de peñas por aquí llamadas collas- ignoro si iban sobrias o intoxicadas en plan procesión de las turbas de la semana santa conquense-. El tal peregrinaje callejero era una vociferante centena larga de jóvenes que iba escoltada-protegida-conducida  por sendos coches policiales con ráfagas lanza destellos azuladas en lo que, visto de lejos, parecía una redada colectiva camino del cuartelillo.

La noche mal pasó con un zumbido lejano de los DJ,s cuando sobre las 0700 un repetitivo ruido-sonajero, como de una pedruscos cayendo en gotera sobre un cubo de hojalata, me devolvió al mundo donde el recogedor del barrendero hace uso de muleta en rítmico tam-tam a cada paso del fulano. Se oía un apasionado debate entre 3 “pepe gotera” que desmontaban parte de la valla barandilla metálica en la fuente. No tuve tiempo de preguntarme el porqué pues al poco llegaba una flotilla de 2 camionetas, una furgoneta y un elevador-tractor con 15 operarios  para descargar Tubos metálicos de un andamiaje destinado a ser una Tribuna de Autoridades que precisaba poner una pata dentro del césped de la fuente.  

  Como el torito de descarga de palés se movía con habilidad y destreza me hizo fijar en lo asambleario del laboreo “a la española” del grupo: de los 15 solo 4 hacían tareas; otros tantos opinaban y asesoraban dando su leal entender y parecer…el resto esperaba aunque muy atentos. El catafalco quedaba montado a casi 12 horas de antelación de la cabalgata del Pregón que tanta parafernalia precisa. Sobre las 0800 Un agente andaba con papeles para el exilio de coches aparcados mientras una señora suplicante decía que solo un momento más y lo quito. Con humor pensé en la cubierta de un portaaviones con esos tipos de camiseta roja-verde-amarilla- blanca aparcando y despejando de reactores entre despegues y aterrizajes sin que se les caiga ninguno al mar. Todos llevan auricular y coordinan sus tareas sin parar ni a mear. Stultorum  infinitus est  numerus. Forastero: ¡Si vienes no lo cuentes! Es mejor que les de por tirar confetis que piedras.

La Prueba del Algodón,.- Un anuncio afortunado de limpieza hablaba de que “el algodón no engaña” y la prueba del algodón en esta mi aldea (donde una mayoría de concejales no residen ni pernoctan en ella mucho más tiempo que el de asistir a los Plenos) es el confeti fosilizado desde la última cabalgata que zarandeado por el viento se acumula por aceras y rinconeras del callejero que dura, dura y perdura como las pilas del anuncio. (El periodo de desintegración biológica del papel para degradarse es de 1 año y los chicles hasta 5)

Es evidente que la banda laboral de francotiradores en tareas de limpiadores urbanos, pese a sus medios motorizados, es incapaz de hacer otra cosa que ruido y recoger objetos más allá del tamaño tipo nuez y eso a partir de las 0700h y poco más pues solo se les oye y ve en horario de estorninos en claro fracaso diario pues no se percibe gran resultado ni con el barrendero pata de palo (por el ruido del recogedor) ni el solitario regador manneken-pis (por su furgoneta con compresor para la meada-chorrillo del riego en precisión sobre baldosa), ni el camión pulimentador de asfalto (por su escobilla-aspiradora tipo panzer que saca más brillo de acera que lo que barre y recoge) ni con el equipo caza-fantasmas (por su aparataje)  con esos tubos de mano motor 2 tiempos que airean la hojarasca y la cambian de lugar. Nada que supere a la antigua barrida, riego y fregado, de acera que cada uno se hacía en su propia fachada y trozo de calle (aquí se llamaba frontera al frontal del domicilio) antes de que la tecnología nos “descojonciara” el sueño y tras su paso nos dejara igual que estábamos: ¡Pasmaos!

   Cuaderno de Bitácora: día 12 de festejos seguidos (quedan 5 todavía) Todo el mundo sabe el matiz diferencial entre una atracción de feria y una discoteca…menos el monicaco del feriante que domina el arte del reclamo a la clientela infantil metiéndonos un “sobao” de altavoz vía micro y tam-tam musical para seducir clientes y que desde las 1800h se empalma con los disco-bares hasta las 0600, justo antes de llegar los estorninos de la limpieza. Esto es como para llevarse champú a la ciénaga de lodo y acicalarse el moño con las dosis de civilización que rezuma el poblado.

   Esto es lo que hay, esto es lo que nos dan con nuestros impuestos, esto es lo que gusta a muchos: Ahora mismo hay un tarado con megáfono jaleando niños que se lanzan por un largo resbaladero humidificado en plan tobogán friega-posaderas por una calle cuesta abajo llamado tobogán SummerSplash que incluye ambulancia alertada al final (en programa avisa para Todos los públicos ignoro si el despeñadero es voluntario y si eso incluye a la Casta política local promotora del evento). No me extraña que toda la chiquillería sueñe con ser artista- futbolista y ninguno añore ser astronauta o Ingeniero de Caminos.

Muchas aldeas, por muy caciquil o personalista que sea el que mande, se me asemejan en su funcionar diario a una desbaratada bandada de torcaces yendo a su bola cada cual. No puede entenderse de otra forma que en disparate nocturno se nos dé tabarra discotequera hasta las 6 de la madrugada y  a renglón seguido se instale una furgoneta con compresor regando baldosas bajo tu ventana durante otra hora más. En un mundo de gente ignorante no es solo malo que vayan sin rumbo ni piloto, es que dejados solos a su aire no saben dónde ir y acaban sin llegar a ninguna parte

¿de qué va esta gente?

Emitir juicio de normal-anormal-subnormal sobre algo, o alguien, es matiz subjetivo de cada cual y lo que puede ser tomado como insulto por los afectados para otros es simple definición objetiva ante eso de “por sus obras los conoceréis”.

 Aparece en Programa un evento llamado La Cagá del Manso (la cagada del cabestro) que pese al título, que parece sugerirnos un dramón de opereta en la que un malvado mete la pata, lo cierto es que significa literalmente lo que se anuncia; Una defecación al gusto escatológico de moda pues se trata exactamente de apostar en que casilla de un enrejado caerá la plasta del animal capado con cuernos. ¡No va más, Mucho divertido! Tan alto nivel de juego de azar cabe suponerlo con jueces de línea y arbitro uniformados para resolver conflictos de encasillado ya que la hez en sus modalidades dura-blanca o semilíquida podría plantear dudas en su caída gravitatoria libre salpicando fuera del rectangulo. 

 Esto se merece un capón se mire por donde se mire, por más que en la homilía del Alcalde expresa su deseo de que (sic) “sirva de escaparate para mostrar a todos los que nos visitan  nuestros valores, costumbres, así como la proyección de nuestro municipio”. Mejor no me incluyan en este retrato sociológico y ahórrenme el bochorno de identificar cultura con esto o hablarme de propiciar espacios para el encuentro y el esparcimiento como si me hicieran un favor sitiándome en mi domicilio con esta densa aglomeración de DJ,s, codo con codo (altavoz con altavoz) bajo la ventana y permitiéndoles ejercer su arte hasta las 5-6 del amanecer como castigo continuado durante 2 semanas seguidas empalmando fiestas en gran macro-puente discotequero a modo ruta del bakalao concentrada.

  Mientras cada año se repita institucionalmente (políticamente) la medianía de una misma cantinela de simplismos en retahíla, queriendo dar a lo anormal categoría de tópicos y típicos tradicionales en esencia de identidad especifica propia, nunca obtendremos la normalidad que permita hablar de felices fiestas. Es memo relacionar el ajetreo del verano con el exagerado relajo en desahogo de los festejos de Octubre como si toda la localidad estuviera sin vacacionar en verano o sin trabajar en Octubre; es bobo mezclar dedicatoria en agasajo a vecinos y visitantes ¿Cuantos hay por octubre? Es ingenuo hacer un llamado en abstracto a la convivencia, la educación y la tolerancia cuando se auspicia y propicia barra libre de horario y exceso; es paripé hablar de implicación de peñas cuando ni se conocen ni figuran en nada digno de resaltar siendo que el mayor patrocinio de actos viene de las 3 casetas de disco-bares ¿son esas las peñas?

Lo bueno si breve es más bueno; lo malo si breve es menos malo: Condecorar al Concejal y darle vacaciones a ver si medita sobre lo que es normal y lo que no es. No solo de copiar vienen las genialidades. Lo de tirar 51 carcasas (una por cada año desde el retorno de la Imagen de 1619 que ocurrió en 1964) es ponérselo muy difícil a las generaciones venideras pues llegará el computo a obligar a una semana de bombardeo pirotécnico.