Buscavidas y ciudades frustradas

  La gente no espabila.- Poco avanzaremos socialmente cuando, (hoy mismo compruebo al comentarlo con una cajera), la gente no sabe distinguir la diferencia entre el buscarse la vida (cosa loable) con el ser un buscavidas (que puede ser cosa reprobable) ya que no todos entienden que mientras uno consigue soluciones a los problemas con su imaginación y esfuerzo solitario el otro sobrenada en su mar de oportunidades para pescar su provecho en río revuelto de confusión y picardía. Andan todos cegados con el tema ganarse la vida (asunto honorable y necesario) y no digo nada con ese matiz de solventarse la vida o solucionársela…o arreglársela a quien sea, de por vida.

Ignoro si el patio está emputecido pero sin necesidad de participar en tertulias de bar locales doy por seguro que la corrala vecinal está embrutecida pues la prensa afirma que hay 10 millones de adultos escasamente cualificados y, entre otros botones de muestra, el abandono escolar temprano (colgar los libros antes de los 16 años) va por la quinta parte del alumnado así que no extraño que nadie sepa a la vista del censo vecinal qué diferencia hay entre ser tierra de acogida o tierra de recogida y como puede ser uno forastero en su propia localidad.

Ayer un coche embistió a otro aparcado que estaba solo y parado sin conductor; la llamada a los agentes me produjo estupefacción pues se le demandaba al titular del coche aparcado y dañado una retahíla de documentos: Seguro-ITV-DNI- Permiso de circulación etc.  Por un instante rememoré otros tiempos de papeleo burocrático decimonónico como cuando al triplicado ejemplar se le pedía póliza y sello de huérfanos (aportación voluntario decía el sello)  acompañado de Certificado de Penados y Rebeldes y/o Partida de Bautismo legalizada y legitimada, Informe de Buena Conducta y otras lindezas de papel con sello de caucho; me cachondeaba de ello imaginando por conducto paralelo el informe de la empleada de la limpieza o el cura párroco garantizando el cumplimiento del ayuno y la abstinencia cuaresmal pero esta broma no ha desaparecido por lo que veo en esta secesión burocrática de facto que nos caracteriza: Uno pasa la ITV en Galicia porque está allí de paso y como el coche es de Barcelona u otro lugar donde realmente reside siempre se le puede cuestionar en su territorio de taifa si le es válido el permiso conseguido ya que la tasa se la ha embolsado otro territorio autónomo (no sé como habrá acabado el tema pero por aquí hay escapistas a las provincias limítrofes por cuestión de pagar menos tasas)

  Me regodea pensar que si el coche se estampa contra una pared le pidan recibo de IBI y Tasa de Basura o Certificado de eficiencia energética al dueño de la casa derribada o si es atropellado se demande al muerto la última declaración de renta por aquello de estar al corriente en su fiscalidad, o al herido que se haga cargo de los gastos de recogida del asfalto de sus gafas y zapatos. Esto es delirante porque al final la ayuda se reduce a comprobar si estas al corriente de pagos y tasas porque nos dieron rellenado…un parte amistoso de accidente tras varias horas de asistencia y comparecencia en sede oficial con toda suerte de fotocopias que se guardaron para ellos. No dudo que es el procedimiento correcto pero dudo sobre si volveremos a llamarlos ni siquiera ahora día 23 que a las 2352 ya están montando su casal unos mozuelos con música para las fiestas de… Octubre. En reducción al absurdo se demuestra: Así nos va, así nos irá.

                El cansino mundo de la política.-

Visto lo visto, oído lo oído, no hay que sacar nada de donde no hay; así que mi reflexión se centra y concentra en las enseñanzas extraíbles de las humoradas de estos personajes. Mis candidatos p’a tó =El Tío la vara; Berengario el tractorista y Ricardo Boquerone; Añado por mi epitafio electoral la frase de la vieja del visillo “Ay Señor, llévame pronto…”

 La Aldea que está muerta sin saberlo.-

En esta que llamo mi aldea tenemos alguna peculiaridad anómala que solo pasa desapercibida a los de dentro pero no a los de fuera. Aunque no llegamos a ciudad no somos pueblo sino Villa, si bien contamos como barrio extrarradio… a una ciudad llamada de vacaciones; si el censo vecinal  con el suflé inmobiliario apenas superó la barrera de los 10.000 (ahora bajando) resulta que las casas más que duplican al número de personas y por más que se le quiera tomar por destino turístico, residencialmente, el número de emigrantes casi supera al de autóctonos no viéndose más turistas que algunas quincenas veraniegas y puentes de guardar para relajo playero de algunos capitalinos que huyen de su urbe para venir de forasteros a un lugar donde nadie se arraiga ni identifica con él ni entre sí.

¡Vaya mareo identitario! Resulta que entre musulmanes-ortodoxos y agnósticos se quedan los católicos en minoría pero seguimos celebrando el santoral tradicional católico como festejos locales y no solo son los patronales (patrón y patrona) sino que conmemoramos hasta un total de 7 festejos religiosos como tradición local de toda la vida, aunque alguno me lo hayan disfrazado laicamente como día del turista.  Este destino turístico, vista la edad media de los que se ven deambular, lleva camino de ser un despoblado en menos de una década o…un inmenso geriátrico. Ayer mismo, en la esquina de la Plaza Mayor, me preguntaban por donde estaba el Centro y no supe responder cuando me interrogaban por donde se encontraba una calle de tiendas donde comprar algún regalo de recuerdo que no fuera cosa de tenderete de mercadillo o del todo a 0,60 (antes 100).

  Por anomalía tengo que la costumbre vecinal consolidada es cerrar bares y comercios en fiestas, tomarse exilio- vacaciones la gente y encerrarse las peñas en almacenes y casas viejas para su goce privado aislado mientras que algunos disco-bares, pagando canon por ello, descuidan su local fijo y montan sucursal en tiendas de lona para concentrarse en zona de fiesta (recinto le llaman) al aire libre pero lo más doliente es que entren en programa con sus negocios y dj,s compitiendo entre sí hasta el amanecer durante un torturante periodo de 9 noches seguidas en castigo sonoro del domicilio, más propio del manual para interrogar prisioneros y hundirlos sicológicamente en lavado de cerebro  que de una sociedad vecinal del XXI. No es para tomar a broma ni a chacota tanta falta de respeto a la ciudadanía, no es para reírse del sufridor… es para avergonzarse del chungo nivel de una gente que llama “cultural” a una semana festera previa a las semana “botellón” solo para empalmar fines de semana con bailongos verbeneros y en donde el evento cultural más notable es…¡ un campeonato de Guiñote en un Bar!

  El balance anual de cada año en la aldea es un permanente día de la marmota: se cobran impuestos y se gastan en actividades buñuelo, esto es, con más viento que envoltorio pues todos los jornales se van en montar y desmontar tablados y tinglados efímeros, montar y desmontar vallas, bloquear calles y distorsionar la vida corriente jugando a tomar la calle como patio de recreo municipal.   Acaba el año y todo sigue igual que antes.  

Si los astronautas del Apolo 13 hubieran sido de esta aldea de aquí la frase histórica cambiaria ligeramente por “¡Houston!, ¡Houston! Tenéis un gran problema como sigáis dejándonos llevar la nave a solas.

Aquelarre de medianias

Galopando sin cabeza.- Cuando se dice de un grupo que entre todos no hacemos uno se puede entender que no consiguen unanimidad para actuar con la fuerza de una sola voz; Pero… también podemos entender que, en su medianía, al sumarlos no se consigue siquiera el nivel aceptable para una persona que pudiéramos tener como completa. 

Juzguen Uds.  lo que hay de “nivelazo” en una aldea donde el consistorio se enfrasca en disquisiciones metafísicas sobre el reservarse 200 entradas ¡para uso protocolario!  Hablamos de un concierto de una cantante de coplas y sevillanas, programado dentro de las fiestas patronales, al que aun siendo pagado por fondos públicos se le pone precio de entrada al público para todos los asistentes… menos los incluidos en el capítulo nobiliario de protocolarios. O sea, de regalo a cuenta del erario para reparto aleatorio, graciable y repartible a criterio del sanedrín de electos, que en su reparto discrecional  sentirán el aroma del Poder de la magnanimidad selectiva, el goce de ser halagados por los peticionarios y el placer de sentirse dador de favores comprobando cuantos amigos tienen que agasajar clientelarmente con su importancia. Están un poquito enfurruñados porque han rebajado de 300 a 200 el cupo de regalos (no cuento el aforo del local para no avergonzarlos) pero esto me recuerda las entradas del Circo donde se fijaba en la tablilla de precios “Niños y militares sin graduación gratis” y es que andamos en un circo anual de festejos donde algunos, los más, pagan tres veces: El caché de la artista con sus impuestos vía presupuesto municipal, la entrada si van a verla y la entrada de los que van a verla gratis por el regalo de los políticos de la tribu. La memez se consolida cuando un portavoz agradece “el esfuerzo del concejal por preparar unas fiestas con 80 eventos”. Dividan días por eventos y verán la dificultad de evacuar necesidades fisiológicas que tendremos al no poder asistir a todos sin tiempo para descansar… 

Siento vergüenza del desprestigio comunal que surge del desperdicio intelectual en que ocupamos tiempo y dinero bajo la ocupación-preocupación de estos despreocupados figurando como prócer de la aldea. Mi impresión es que cuando se anda sumido en un aquelarre de medianías no solo no se siembra nada sino que tampoco se recoge un mal fruto perecedero por muy silvestre que se nos aparezca. 

tribulaciones de ahora mismo

Si el mamoneo y la memez fueran líquidos mezclables en un vaso, al cóctel resultante habría que llamarle Municipalismo pues en los 40 años que llevamos de Democracia hemos visto de tó que es lo mismo que decir ná. Comenzaron por todas partes con lo del Hogar del Jubilado (especie de teleclub en competencia desleal con la taberna o el café de siempre o a los bancos de la plaza para tomar el sol llamados Mentideros en algún pueblito aragonés aunque en mi pueblo llamaron con sorna La Moncloa al bar sito frente al Consistorio por similitud en toma de acuerdos y decisiones a la sede del Gobierno Central en Madrid); siguieron con lo del Polideportivo (no confundir con el chiste lépero del agente con chanclas Poli-deportivo o esa fuerza especial playera de agentes ciclistas en bermudas) y hasta recuerdo en aquellos años unos munícipes bobos (no digo sitio para no sonrojar) que habían comprado Casco de Bobbie ingles para sus guardias urbanos como “fet diferencial” y declaración de principios sobre el nuevo talante de sus alguacilillos y pregonero; en algún lugar pensaron en elevar la alberca a Piscina Municipal y ahora, copiándose de unos a otros, siguen en la paja mental de los huertos urbanos-ruta de la tapa o del sabor (por aquí la del Gin Tonic) y el invento de los eventos que sintetizo en ruido, botellón, títeres y cucamonas. Algunos se quedaron en el pendiente de prometer: Consultorios- Centros de día y un largo etc. que deja corto al compendio titulado “La delirante historia de los chiringuitos locales en España” (2012 Sandra Mir y Gabriel Cruz)

Cuando se junta el hambre con las ganas de comer se produce el empacho perfecto a modo de embarazo sicológico o el retortijón de la nada. Todo arrejuntamiento de personas y forasteros suplanta y parasita al ayuntamiento de vecinos uncidos a la yunta tributaria. 

Ahora parecen descubrir las grandes ciudades eso del Populismo y las “cantamañanadas” como objetivos estratégicos de la urbe pero en los pueblos llevamos décadas sabiendo que en nuestras Ínsulas Baratarias no hay siquiera un Sancho Panza con sentido común porque las Listas se rematan con floreros y relleno personal de los subdelegados que se nombran desde fuera por los Partidos al dictado de sus jerarquías feudales. Las cofradías de votantes andan divididas entre San Sulpicio y San Simplicio (entiéndase Suplicio y Simplón) y si Larra retrató las tribulaciones de un español del XIX, Berlanga bordó el XX siguiéndole en esa clave de astracanada humorística hasta Santiago Segura radiografía la sociedad con su Torrente llamado El brazo tonto de la Ley; Seguiría contando historias del presente pero encuentro más nivel y debate en una película de Don Camilo, pugnando con Don Peppone, que todo lo que se dilucida y decide entre esos plenos municipales que juegan a arreglar el mundo sin conseguir vencer a los mosquitos…. 

La pantomima jornalera alrededor de la ventana.- Sobre las 7 y pico de la mañana una mini tanqueta monoplaza comienza jornada bajo mi ventana picando baldosas. Objetivo: abrir una zanja de 3 m de larga y 2 baldosas de ancha para colocar una canal en arqueta prefabricada de pluviales dado que cuando, va para 10 años, se renovó la calle nadie supo decirle al arquitecto que por ahí circulaba una carrerasa-rambla (avenida en doble calle paralela J. Rivera)  cuya agua arramblada supera el palmo de riada a cada llovida. El panorama es de risa: 1 operario con la tanqueta monoplaza pica tic-tic levantando el suelo rodeado de 4-5 operarios haciendo corro y un jefe baranda-mandamás haciendo lo propio de sus propios: (para los que no estén familiarizados con la uniformidad y jerarquía del universo Playmobil les diré que se diferencia al que lleva la responsabilidad del mando por su chaleco reflectante de color butano o amarillo que es diferente, y color contrario, al de la cuadrilla por no citar que mientras unos ponen gesto y cara de póquer el jefe es el único que gesticula y habla).

Hace tiempo que se observa que la base del trabajo manual consiste en poner motores en marcha con toda suerte de zumbidos, vibraciones, pitidos y demás repique en machaqueo del oído ajeno y lo que es pico y pala  con fuerza humana parece cosa de museo costumbrista del pasado pre-gasolina. Lo que es de asombrar es el silencio que paraliza la obra al poco de iniciarse ya que sobre las 0900 la sagrada costumbre de almorzar introduce un alto o cease fire, break o kit-kat para entendernos los modernos. Primum Vivere deinde Philosophare que viene a decir reponer fuerzas para continuar el tableteo del tac-tac-tacatá en sinfonía con la radial, el grupo electrógeno y la retro-excavadora de bolsillo.

Siento sonreírme de lo que pasa, pero si sumo a la cuadrilla ejecutante a quienes tiempo atrás puntearon verde fosforito el planteo de la obra, quienes la diseñaron y planearon… y quienes gestionaron burocráticamente la adjudicación de contrata, veo que una zanja de 3 metros ha precisado el concurso de una decena larga de personas que ríete tú de la gran Muralla China y sus obreros. A veces uno no sabe si vive en una avenida del casco urbano consolidado de siglos o habita en medio de una cantera o explotación minera a cielo abierto.

Así sigue todo: de Victoria en Victoria hasta que nos venga la Derrota final mientras yo sigo de revés en derrota… hasta que vea el colapso global final. 

Una suma de jornales no es trabajo ni trabajos, aunque no vengan mal. Como decían los viejos del lugar: Estem perduts!

Veraneadas orpesinas

Hartazgo Estival.- Ayer 18 de agosto, martes, era un agobio deambular en compras por el pueblo ante la aglomeración foránea de gente y coches en anárquico paseo a ninguna parte,  lo que hacía imposible toda gestión. La cola del Estanco salía del local y daba la vuelta a su chaflán como en los mejores tiempos del racionamiento; en la tienda hice varias entradas y salidas sin compra por la puerta grande y sin aplauso al desistir siquiera de coger número para ser atendido, optando por intentarlo a la media tarde lo que fue alternativa inteligente y eficaz. Hoy 19, miércoles, la normalidad mañanera es no esperar para comprar y la cajera me dice que según la gente le comenta es porque muchos ya se han ido por la lluvia. Mayor simplismo bobalicón no puede darse en el análisis sociológico del fenómeno turismo- veraneante playero. O sea, en ingenuidad de análisis aldeano voluntarista se concluye que uno al no poder amontonarse con las sombrillas por nublado, decide anular vacación no agotar las pernoctaciones pagadas y meterse en atasco de carretera por lo que compran compulsivamente para el viaje de regreso y por ver ese nubarrón dibujado en dos telediarios seguidos, creen que en la zona mediterránea la temporada de monzones comienza a mediados de Agosto… cuando aquí en esta Península (antes llamada España) no hay trastorno climático (fuera de los mosquitos y el latazo de tertulias monotemáticas ) que dure más de 2 o 3 días en anomalía o temporal seguido de lo que sea: calor-granizo-frio-viento-nublado y demás meteoros que son naturales excepto la aurora boreal que es cosa de otras tierras.

 Francamente esto es un sin vivir residencial  a cuenta del cuento historia-histeria por el que se llama turismo a cualquier cosa y cualquier actividad pugna por hacer temporada para salvar y mantener caja estando todos celosos y recelosos entre sí: Unos bares montan un organillo en la plaza y consiguen que el ayuntamiento bautice como evento musical a un simple reclamo para vender más refrescos; vetan y bloquean peatonalmente una zona urbana solo para ocupar la calle con sus mesas y desconciertan a los vecinos dándoles una tabarra bailona con más aforo y espacio que bailadores potenciales pero, eso sí, incordiando los domicilios que no pueden huir del negocio ni del ocio ajeno. Las fotos son de antología del disparate urbano: la imagen muestra-demuestra que ese político con misión inspectora de los viales no dispone de llave de tuercas u operario subordinado para corregir el árbol multidireccional de señales alteradas por el viento.

 Vaya guateque de huate-mala a Guatepeor en el que andamos metidos todos nosotros-ellos y los cuates que nos visitan. Será que no ven esa ¿nuestra? cadena tv local donde todo el verano es titiriteros y castillo de fuegos. No cambiaremos pues chochos con el estribillo “que bonico es el meu poble” y en bucle nostálgico de aquel paisaje que fuimos solo se acierta a esbozar juegos de niños como “dinamizador estival”. Por cierto alguien ha notado que mal se puede desear visitar el casco viejo si todo se reduce a calles con ventanas cerradas y ningún punto donde parar para tomar agua y/o aliviar micciones. Pues eso.

No se cansan.- Cuando no hay más cera que la que arde es tonto querer llevar luz a otros lugares de penumbra intelectual. Queda poco para finalizar Agosto y circula entre nosotros el mantra de alivio “ya queda poco para que se vayan y retorne la normalidad” como olvidando el sempiterno y plañidero lamento de queja sobre que nunca nos contenta el resultado por mucha gente que venga y nadie se plantea si compensa este trastorno amor-odio, deseo-necesidad, disfrute y goce frente a incordio y molestia, que supone toda esta migración milonga playera vacacional, que nos desborda y engulle, alterándonos la vida residencial y comunal hasta extremos insufribles. A fin de cuentas vender más bolsas de pipas, latas de refresco o cucuruchos de helado, no justifica hablarnos del “retorno económico” como maná que produce en una población este bobalicón trasiego de mochileros festivaleros, runners trashumantes y despistados espectadores de toda suerte de guiñoles con ánimo “dinamizador” para tener la veraniega perdiz, feliz y mareada, entre ocio-negocio que le distraiga a los niños, les seduzca y aletargue el propio aburrimiento que la gente tiene por sí misma cuando es incapaz de entretenerse con un palo si no tiene pilas ni conexión. Nadie lo dice pero el Verano es tiempo de hastío y hartazgo, calor y mosquitos, cañazo y tente tieso mientras te mal sirvo, hacinamiento vocinglero, playas ocupadas por sombrillas en reserva VIP, incordio y sabotaje al descanso constante por no citar las groseras interrupciones (es solo una pregunta) de cualquier acto privado o intimo que mantengas aunque sea responder al “¿algo más? del tendero que te atiende tras larga espera.

La memez social gusta de llamar ahora “runners” a lo que de siempre eran corredores y aunque se nos presente como acto local del municipio son cosas de la “Dipu (otro nivel de Administración en postizo añadido)”; esta sucesión de carreras pedestres tomando a las calles de los pueblos como patio de recreo y juego son rellenos lúdicos de calendario por más que se disfracen de eventos deportivos. Inscripción gratuita y coste en horas extra policiales u otros servicios municipales tirados como pólvora del rey en gastos no calculados ni computados de forma que viene un foráneo por su afición aparca coche, baja con su agua y toalla, juega para su minuto de gloria aunque no obtenga más que salir en prensa su nombre listado como participante… y se va a su casa o pueblo mientras que aquí nos emboba ver atascos como si fuéramos gran ciudad.

 Convendría que la Junta de estrategas locales tomará algún cursillo de método, modos y prioridades en Organización y pertinencia de tanto engorro de vallas y bloqueos con los que se colapsa de continuo la vida vecinal pues no se debe anunciar Descanso-Tranquilidad- Playas en el bus urbano sin faltar a la realidad. Buena señalización en Vías de evacuación y acceso a puntos básicos como los de Atención Sanitaria y otras ocupaciones socialmente más atendibles por los servicios comunitarios que este afán de mantenernos divertidos o entretenidos por vacaciones. Ya queda menos para que pase Octubre cuando la burricie es solo la nuestra.

Me arrepiento, me arrepiento.- Cometí la torpe estupidez de ver (y oír) una sesión plenaria municipal retransmitida en diferido por esa TV local de indefinida titularidad y patrocinio. Creí estar ante un teatrillo de aficionados debutando con pocas tablas y menos ensayos. Más actores que espectadores y dentro de los actores más silentes que parlantes, me pareció el acto más soporífero que una obra de teatro leído donde, por mucho y bien que se lean los papeles, el dramatismo lo tiene que poner la imaginación del espectador oyente. Juego floral de monólogos en Nada parecido a una sesuda Argumentación, Debate, Controversia, Discusión, Contraste de pareceres, Exposición de posturas y disensos, Propuestas y Enmiendas, datos y replicas, números y razones, pues todo el guión se reducía a soliloquios por turno, férreamente controlados por el amo del micrófono, que hace de juez y parte del cotarro, sin la menor neutralidad ni ganas de otra cosa que aprovechar la ocasión para repartir capones a sus rivales a la menor palabra que sueltan y les puede pillar en anécdota de matiz. Los temas se escapan todos vivos en el rebote de turnos de palabras entre ironías y puñaladas verbales de poca herida intelectual pues toda la oratoria es pura batalla de flores en exigencia del guión en papelón para cubrir el expediente y llegar a la votación de lo que sea, que ya está cocinado de antes y cuyo resultado aritmético es sabido de antemano sin que importe otra cosa que pasar el trámite y cobrar lo que corresponda por asistencia.

Hablaban de festejos y triplicaban la partida inicial presupuestaria con un añadido que como poco indica que nadie calcula bien los presupuestos ni les importa que sean ficticios, ya que son mutables y cambiantes a voluntad posterior lo que como mínimo indica que allá van leyes (dinero) donde quieren reyes porque puedo y quiero ya que para eso tengo los votos (Algo parecido a un trágala como el anuncio L’Oreal con su eslogan “Porque yo lo valgo”).

Un Demóstenes local adorna su intervención afirmando que no se tira el dinero por la ventana sino que con ello poco menos que se da jornal-salario a mucha gente poniendo de ejemplo ¡a los músicos y los que ponen vallas! Puerilidades que se rematan con eso de que la gente lo está pasando mal pero las atenciones sociales se cubren sin rechistar. Esto anda en una Pirámide social boca abajo donde la punta delgada son los contribuyentes soportando el peso de la base ancha de subvencionados-ayudados-necesitados-desvalidos de la fortuna y algún que otro paniaguado del sistema de cosas.

Lasciate Ogni Speranza es letrero que Dante colocaba a la puerta del Infierno y aquí – a mayor recochineo- se remacha la jugada con una “institucional” rueda de prensa posterior con mural para posado de fotos donde se vuelve a repartir mandobles contra los rivales y abiertamente se confiesa “ Si por nosotros fuera (o sea, de haber podido laminar con votos yo solo e imponer mi voluntad) no habríamos rebajado la cantidad que ponemos de menos pero es condición que aceptamos para superar el nº de votos que nos permite aprobar el asunto”. ¿Cómo esperar de la troupe política que se atienda y entienda la reparación de daños y agravios que ellos mismos causan? Silencio Administrativo y a otra cosa.     

La Gota fría de cada año, libranos Señor 

Ocurrió quizá en 1968, va para medio siglo y aunque la memoria colectiva no recuerda nada fue efeméride que pudo desembocar en tragedia. Era día de San Agustín pues la cuadrilla de quinceañeros asistíamos a un convite de Agustín Soriano en su casa y después fuimos al Circo que habían montado en la Plaza de España esquina Dr. Clará. El circo no era gran cosa pero era novedad y se anunciaba como de Teresa Rabal hija del actor que había rodado la película María Rosa en nuestro pueblo. Sonó un trueno y nos reímos-sonreímos con la malicia de quien se regodea ante lo que podía caer sobre los que no estaban a cubierto como nosotros bajo la Carpa. Segundo trueno y gotas gordas sonando en el entoldado coincidiendo con un reguerillo que entraba por la pista del circo. Más descojono juvenil y al instante un gran trueno declaró la supremacía de la Naturaleza sobre la Humanidad: La luz se fue, el aguacero desplomó la lona sobre el público y a oscuras pudimos salir gracias a los relámpagos y a que la grada impidió que la lona nos aplastara contra el suelo creando una mini tienda a modo de sombrajo circunstancial y ya al aire libre entre relámpagos corrimos a buscar resguardo hacia las casas. Recuerdo el agua fría, casi glacial, más arriba de los tobillos, los golpes de piedra de granizo lacerando la espalda de la gente en atropellada fuga por la acera pegados a la pared. Casi todo el pueblo estábamos en el circo y casi todos vivimos la inclemencia al raso en nuestra fuga. De reojo ví a nuestro nonagenario abuelo Kilo, veterano de la guerra de Cuba, con su gayata y pronto me refugié en casa familiar cercana.

La mañana siguiente fue impactante pues la acera estaba llena de chanclas, sandalias y calzado perdido en la desbandada humana, las persianas tenían agujeros como si las hubieran tirado una perdigonada (aun hoy queda alguna cicatriz visible por alguna casa) y- me dicen- había lugares donde los pajarillos muertos por la granizada hacían alfombra. No pasó nada pero pudo pasar, el circo se instaló en la confluencia de dos “carrerasas” que arramblan lluvia desde siempre y lo de la gota fría era algo sabido entre nosotros aunque no tuviera nombre de bautismo.

Quédeme turulato cuando leí un proyecto de hacer un parking subterráneo por donde estuvo el circo. Pensé en el gran aljibe que iban a crear y me sonreí. La suerte es que proyectan más de lo que realizan y se quedó en agua de borrajas. Laus Deo.    

Ayer anduvo un destartalado camión (a las 8 de la mañana, como no) limpiando albañales de pitiminí haciendo ruido de cafetera. Que no nos pase ná.

pirarse y pirárselas

Hay campañas que las carga el diablo y esa de slogan “Yo me piro a Oropesa del Mar” se presta a mucho juego de palabras con el piro (de-a-darse- a la fuga o hacer novillos) y la pira (hoguera o fuego).  Vulgaridad poco ingeniosa aunque la gente no anda muy sobrada de vocabulario y confunda eso del Pireo (puerto de Atenas) con el Pareo (que puede ser dos significados) o no tiene claro el matiz de pirarse con estar pirado, que es asunto o resultado que pueden ser dos cosas tan distintas como el pirri del porro y ambas dos del puerro.  Puestos a jugar con jergas y localismos de lenguaje, en esa algarabía o jerigonza guay tan del progre gusto popular –del populus populachero que no del partido ya que tanto gustamos del lenguaje tabernario carcelario como seña de singularidad de estar in -  yo usaría en plan cheli como idea-fuerza promocional del turismo: el me pirra Oropesa o me da pampurrias no ir a Oropesa, pero en este popurrí de ceporros, que me temo somos todos, apenas entendemos que porrusalda y purrusalda es el mismo plato y apiporrarse o apiparse no es lo mismo que emporrarse. Claro que uno se lleva sorpresas con el diccionario como descubrir que potorro es otra cosa diferente a lo que yo me pensaba era su otro nombre.

Entre pirarse y pirárselas hay un fallo de mensaje que no solo es una falla de cortedad intelectual que todo lo degenera en rifas y sorteos a modo de falla burlesca pro captación de visitantes; luego viene el follón del fallo (opinión-juicio-reacción)  del público en esos comentarios pro y contra que muestran la guerra civil entre autóctonos y visitantes que andan en plan agua y aceite con relación amor-odio, demostrando que todo es tirar dinero a la escombrera. Falla y fallo que tampoco coincide con eso que se come con fatatas por farfullar un slogan en plan reclamo. Lo dicho “el turismo es un gran invento” que ya está inventado no os devanéis la sesera con campañas ahuyenta gente; antes funcionaba el boca a boca como efecto llamada inmejorable.

  Con la edad coincido con mi padre que tenía por cándido-inocente a quien por buenismo bovino daba por supuesta la inocencia del prójimo; no era por no aceptar la presunción de inocencia sino por no creer en la casualidad de las causas y porque sabía que también hay tanta acción como omisión culposa en las maldades pues barruntaba eso del cómplice necesario, el encubridor por silencio o necesidad, el que se beneficia de la pedrada ajena, el inductor o colaborador ciego de conveniencia o tuerto mirando solo por el ojo a la parte de la ley del embudo; por no hablar del tonto del c… y de las JONS, que abunda más de lo que parece.

 Hoy el ABC reitera eso del IBI urbano indebido que ya leí en EL Levante y repite lo que ya expuse sobre que el BOE abre la puerta a corregir una flagrante injusticia.  Arbitrariedad abusiva que aunque fue derribada por Sentencia hace años, sigue su reparación ignorada e inaplicada rozando la prevaricación doliente de quien sabe lo que hay  y no corrige. (Ejemplo: mi Escrito  planteado ante ayuntamiento sobre cobro IBI urbano indebido presentado 29 junio 2014 sin respuesta hasta la fecha) Ya saben, eso de los Algarrobos de Oro en un solar declarado a un terruño sin luz, agua, acera ni alcantarilla, que, a mayor coña,  lo sitúan en Calle Desconocida para infame cobro tributario esquilador. Lo pasmoso del articulista es que pone en duda el proceso de restitución del Derecho ciudadano presuponiendo la desidia municipal y recomienda impugnar recibos diciéndonos “EL TRIBUNAL SUPERIOR DE LA COMUNIDAD VALENCIANA APLICA DIRECTAMENTE ESA SENTENCIA DEL TRIBUNAL  SUPR EMO AUNQUE CATASTRO NO HAYA HECHO  EFECTIVA  LA  MODIFICACION.  ¡Olé  los  güevos  de   los   funcionarios y políticos locales que juegan al Silencio Administrativo sabiendo de antemano lo insostenible de su inacción! Vaya Pim-pam-pum que se traen con los vecinos estos servidores públicos de pacotilla.

Parece un mal sueño kafkiano donde una caterva político-técnico mercenaria va a la suya contra ley y contra la gente, confiados en que nadie pelea contra una pared de silencio.

  Siempre he dado por descontado la indigencia resolutiva de problemas entre la gestión política local del color que sea, bien sea por la falta de talla, limitación de facultades o competencias, cortedad de alcance en miras e intereses, e indiferencia ante la problemática que no les es útil para el granero de votos. Dije a uno de esta localidad que, a mi edad, el futuro de ser agraciado con un cáncer, Alzhéimer o Parkinson no me da tiempo, paciencia ni esperanza como dilatar soluciones a mis males en espera de la ruleta electoral cuyo resultado me es irrelevante e indiferente por cuanto no veo que forme parte de la solución los mismos que son el problema. Oigo ruido de maquinaria montando andamiaje de toros y vacas, se me anuncia noches de insomnio a cargo y cuenta de esos mis tributos y aun me piden que acepte eso de que el carácter retroactivo no se aplique cuando toca devolver y se mantenga lo del recargo e intereses de mora o demora a la hora de pagar. El amargor del asunto no es el desamparo y soledad de quien se enfrenta sin otro staff de ayuda que si mismo, la hiel consiste en la cerrazón obstinada a dar solución, dilatando y torpedeando trámites para fatigar al reclamante. Ante esta maldad:Pienso a menudo en eso de que amargan los pepinos cuando entran por donde los supositorios.      

La Mentira y la Memez, por más que se repitan millones de veces en plan disco rayado no pasan por ello de ser engañifa y soplapollez a ser razones válidas en argumento, aunque tengan muchos adeptos haciendo coro y claque.

 Patidifuso, obnubilado, estupefacto, pasmado y alucinado, asisto cada año al ceremonial de la confusión por la que los políticos me quieren hacer creer que las fiestas patronales son para los turistas (en honor de San Jaime dice el cartel oficial) en Julio y para los del pueblo (La Virgen de Paciencia) en Octubre. Dice uno, quizá con palurdo acomplejamiento ante los de ciudad, que así se les enseña a los de fuera como es un baile de pueblo, unas vacas y otros tipismos de aldea. Me veo disfrazado de “tipical orpesí” al berlanguiano estilo de “Bienvenido Míster Marshall” para regodeo-perplejidad de los visitantes madriles-veraneantes y emigrantes residentes, haciéndonos participar de obligada comparsa y disfrazados folclóricamente –la corte de damas ya acostumbra el disfraz campero andaluz para ir a vaquillas, aquí, en tierras de Valencia- en este batiburrillo de mezclar el santoral católico con lo del turismo, pues sigo sin entender ese veraniego calendario de homenajes al turista por San Juan-San Pedro-Virgen del Carmen-Virgen de la Asunción y ahora San Jaime de quien, por cierto, pocos de esos turistas identifican como Santiago Apóstol por evidente desconocimiento semántico fuera del chistoso Jaimito.

 Andamos en alucinación mental colectiva sin necesidad de tomar pastillas, ni mojar morrito con líquidos de alcohol desinhibidor, pues se confunde deseo y anhelo con la realidad cegata que se quiere interpretar, miopes de avaricia por aquello de esquilmarlos (a los turistas) bajo trampas llamadas “ocasiones de gasto” lo que lleva a decir al inefable Concejal festero “que los del pueblo trabajan” metiéndose en jardines de beneficio para la economía local al forzar el visitar al pueblo los turistas, que abandonan la playa bajo anzuelo de las vaquillas. Lástima de análisis sin seso ya que no se cavila que el gasto en tenderetes y chiringuitos importados no redunda en comercio local en zona desierta de negocios, de laberintico aparcamiento y pese al eufemismo de titularlo “Encuentro Toros y Tapas” el chiringuito de asfalto concita menos clientela que uno playero. El remate vecinal viene del juego de señales, vallas, notas en parabrisas donde la autoridad insiste en eso de la calle es mía porque para un breve y efímero Correfoc (pasacalle tirando cohetes) se pre-avisa del éxodo de coches a mover, fugándose de la calle en plan patera sin rumbo ni destino, sacándolos de por donde pasará esa cabalgata tan ruidosa. Incordio leve comparado con bailes, saraos y disco-móviles donde por cierto se mezcla Juventud- Fiestas a eso del turismo en botellón oficial. ¿No hay otra forma de festejar o conmemorar más que con la exasperante repetición de molestias y ruidos machacando a solo un sector urbano de población?

¿Qué pito toca San Jaime en este montaje de cada año?  Esto no madura porque no se quiere y no lo mejora ni los de fuera. Véase cartel Institucional bajo etiqueta de Actividad Pública, resultado de la campaña YO-me-piro-a- Oropesa del Mar (inmejorable pues regar el cactus es una razón de peso para confundir maceta con Naturaleza).  ¿será el calor o lo que en la legión llamaban darle el Siroco o la Cafard?

La inoportunidad o el exceso se bastan para arruinar la bondad de cualquier acción. Ignoro quien pensó programar un correfoc (pasacalle cohetero) por San Jaime (5 días de festejos) pero seguramente sería llevado por esa vanidad o vanagloria del que opina eso de ¡Pagando, Mandando! y no se paró en barras ante los efectos colaterales de su idea.

   Sobre las 2000h los agentes se afanaban en conseguir despejar de coches la calle. Mala hora por calor y por aglomeración de asistentes a las vaquillas en momento con gran densidad de coches en la zona. Agradezco el sentido común de bastarles con un solo sentido de la vía pública, cuya anchura posibilita que eso sea seguridad suficiente aunque ello implica cortar la salida desde la Playa donde se hacinan decenas de millares de personas atrapadas en laberinto buscando salida (dos entradas con una salida donde taponar todo con barreras y aglomeraciones).

   La vista de tanto afán en poner barreras y cintas de acotado entre tanta afluencia de gente me alucinaba. No puedo evitar pensar en aquella tripulación que recibe orden de abrir un agujero de desagüe para achicar el agua que entra en una brecha por el otro costado.  Sobre las 0040 (cuatro horas después de quitar los coches y despejar la calle) pasaban 4 tíos echando chispas aullantes con silbido toca pelotas u orejas, irritante para los perros domésticos hoy llamados mascotas, y, todo ello, acompañados silenciosamente de algunas centenas de personas grabando en pasivo selfie el despiporre de chispitas. Efímera y superflua procesión laica que pretende dar color y calor popular de asistencia a un acto promovido desde por-para- y desde arriba.

Por cierto, al apagar el alumbrado de la calle para mejor visualizar las chispas sentí el alivio sicológico de pensar que hacia menos calor pues la noche sin farolas (tantas) se agradece.

Anunciada la inevitable noche gamberra de ruido musical, que amenazaba disco-móvil toda la noche hasta la amanecida, decidimos auto exiliarnos por un día y para ello abandonamos el pueblo yendo a dormir a la Capital. Se trataba de evitarnos tanto el ataque de nervios e irascibilidad como el riesgo de un divorcio-exprés con viudez colateral por efecto de tirarse los trastos a la cabeza como consecuencia de un mutuo reproche de culpa por malvivir en una casa sin defensa contra gamberrismo sonoro; Sea viudez auto inducida o provocada de una parte sobre otra, eso de reñir en casa por causa de convivencia dañada por el ayuntamiento está tan feo y tan castigado  como lo de desear vengarse y “encorrer” a tomatazos a la Banda de música  que sigue a la comitiva consistorial en su deambular tras la Reina y sus damas por no meterse en líos con las autoridades.

Ciertamente fue un acierto irse del pueblo y reconciliarnos con la humanidad viendo a los ciudadanos de capital ir de normal por la vida sin agredir a los demás, recibir amabilidad y calidad hostelera, calor sin agobio de ruido y por estar la urbe semivacía prevalecía las ventajas urbanas sobre el incordio vocinglero de la muchedumbre.  Ya pasó todo, pero sigo sin ver el porcentaje de gente que justifica tanto gasto y tanta floritura festera convirtiéndonos el entorno residencial y tu vida diaria en un como para ir a mear y no echar gota.

Todo pasa, todo queda pero lo nuestro es penar

El tiempo muerto de ellos es vida para nosotros.-

Se atribuye a Romanones la inteligente interpretación de la praxis y posibilidad política real cuando a la vista de las reformas que le iban a imponer los opositores a una propuesta de ley que como gobierno presentaba, dijo algo parecido a que le era indiferente todos los cambios que le colaran sus adversarios mientras solo él fuera quien aplicaría la ley, haciéndolo con los reglamentos gubernativos suyos que la desarrollan. Andamos en un grato tiempo muerto de la política mientras se cocinan las alianzas y pactos para ver quién manda en cada corralito; Como no hay mandamás definido no hay murga de personajes figurando en foto a todas horas, o peor, haciendo declaraciones como perejil de todas las salsas, que es el cotilleo periodístico torturante de cada día. Mejor aún, nada se mueve y no hay producción de normas, ordenanzas, tasas, arbitrios, ideas geniales, gastos compulsivos, etc. Sería perfecto de no  ser que el cobro de Impuestos está automatizado y va solo aunque no mande nadie.

Todo me recuerda al chascarrillo italiano que dice vivir la gente mejor y más feliz cuanto menos funcione el gobierno ya que así solo hace falta enfrentarse a los propios problemas y no a los que se crean de nuevos como añadido. La foto es de un premio cántabro que refleja una inteligente idea sobre el tiempo muerto que permite valorar el paisaje real. Lástima que nada dure lo suficiente.

El mundo trilero y el imposible cambio de peinado.-  A veces me siento en un mundo trilero donde solo nos cabe el papel de comparsa como mariachi y en cutre…me restriego los ojos para releer el cambalache de reparto de pastel eufemísticamente llamado negociaciones y pactos post-electorales. Eso de ofrecer una u otra concejalía a cambio de ser nombrado está poniendo en evidencia donde está la molla y la chicha del tentempié municipal. Lo de, a cambio de apoyo, ofrecer un asesor es de nota pues se compra adhesión bajo un sueldo canonjía… que pagaremos los demás y si encima la asesoría no es vinculante pues eso… todo consiste en cambio cromos por manos libres.   Juego de deshojar falsamente la margarita y tiempo perdido para todos. 
El equipo de mendigos en plantilla externa habitual del hipermercado mantiene una dignidad profesional y corporativa más encomiable y previsible que todo el mundillo político de las aldeas pues parece como si el corpus de aspirantes a ocupar sillón solo aspira a figurar aunque sea por minutos sin importarle que se enfríe la poltrona para poner la propia posadera . Yo ando pagando recibos IBI y tan solo aspiro a poder seguir haciéndolo el año que viene hasta que me llegue la hora de acudir al valle de Josafat (no sabéis que es el sitio donde nos veremos todos al final de los tiempos).

El papelón de comparsa mariachi.-Con la calva espeluznada ante el cruce opiniones vertidas “in face-book dixit” de reproches, dimes y diretes, argumentario y demás razones “traídas a cuento” por cuenta de la “investidura” del nuevo consistorio  - para eso que ellos llaman legislatura (menos mal que no pueden sacar leyes porque apañados iríamos todos)- quedo boquiabierto y trepanado pues se me ha producido una “des-vestidura” en la mente que me lleva a proponer solemnemente una moción vecinal urgente: 
   Vista la veta del indistinto y variopinto voto que nos aflora con estos hooligans locales, de estado de opinión tan elaborado y elucubrado: Que nos quiten el mando y pongan, de hoy para siempre jamás, el auto gobierno local bajo una concejalía de cualquier capital que quiera anexionarse un barrio playero-residencial como es esto que lo parece a veces, según se quiera mirar y en donde. Como barrio de una capital simplificaríamos mucho de este pasar y penar por la vida que supone ver la gestión empresarial de un presupuesto mucho-millonario, llevado y traído a la cuenta de la vieja pero con menos maña e ideas que la proverbial habilidad  de cualquier buen comercial en un chiringuito de mercadillo. Lamento decirlo pero así lo veo, así lo creo.

La vida sigue igual (pasar y penar de los de siempre).-

Como es arriba es abajo, como es abajo es arriba. Toda una frase de filosofada hermética atribuida a Hermes Trismegisto, en ese resbaladizo terreno entre la espiritualidad, la religión y el esoterismo, con todas las dosis de superchería que se le quiera añadir (eso de Hermes es algo más que una marca de bolsos femeninos) y es que en materia de creencias “a pies juntillas”  hay tema, materia, y gente p’a tó. 

Confundir el Todo con la Unidad y la uniformidad con la igualdad de los componentes de sus partes es el insuperado dilema de la gente opinando de todo siendo que apenas diferencia un telescopio de un microscopio y mezcla la macroeconomía con microeconomía, grandes males con pequeños remedios, vendas y pomadas con medicamentos y jarabes mientras se pone indistintamente las gafas de lejos o las de cerca para mirar porque no sabe adónde poner la vista de su atención al problema.

 Traigo a contrapié la parrafada cuando veo como se acomete la tarea de gestionar y regir un municipio atendiendo prioridades de escasa relevancia, calado o nivel de respuesta a los problemas de fondo. Comprendo que hay que dar alpiste a la masa miope para hacerles sentir que están en buenas manos, pero como los años pasan y mi futuro se reduce, también desaparece mi esperanza de ver ni solución, ni respuesta o alivio a mis sinsabores vecinales ya que esto más que una comunidad dirigida hacia un fin como un colectivo social parece un regimiento mandado por rancheros y furrieles discutiendo la hora de comedor para compatibilizarla con el futbol de la TV, bajo un coronel que atiende al conjunto como si fuera una suma de estadillos numéricos y papeles a cumplimentar en horario de oficina.  

Llevamos 40 años de municipalismo democrático sin muchos logros colectivos de los que presumir como localidad, cuando nunca se han manejado presupuestos como los de ahora, y me maravillo cuando solo oigo hablar del tren turístico, mosquitos y cucarachas, pasarelas y mobiliario playero (duchas o lava pies, arena o césped, algas o medusas por la orilla) ruta del gin tonic o del sabor, huerto urbano y toro embolado con disco-móvil o esa estúpida etiqueta de interés turístico para cualquier chuminada que se venga a la neurona. No tengo intención ni ánimo de criticar señalando a nadie por lo que es vicio generalizado (peor fue aquello de proponer localmente cruceros interplayas o campos de juego en el inundable cauce del barranquet que parecían fruto eufórico o brain storming a nuestro estilo, tormenta de ideas de una buena sobremesa) pero duele ver que nadie afronta el deslavazado tejido asociativo y social como “reparación de urgencia” y como se quedan los desaguisados, pisotones y avasallamientos como inventario al olvido en trapisonda anónima.

A veces me parece estar reviviendo la parte didáctica de los teleñecos que enseñaba a los niños a diferenciar eso de arriba-abajo-dentro-fuera-delante-detrás y no dejo de reírme cuando veo los temarios para opositar a sepulturero comparados con los requisitos exigibles que se precisan para ser concejal. De partidas de gasto, objetivos o análisis de resultados, ni comento, porque mi papel que es de abajo sin parecerse a lo de arriba se limita a pagar sin rechistar aunque opine en voz alta solo para mi capote.